Le printemps est d'une lenteur infinie. Le ciel est mou et gris et bas. La lumière ne vient pas. Tout le monde ne parle que du temps et quand on n’en parle pas il pèse de tout son poids sur le moral en berne de nous, pauvres petits parisiens épuisés en...

C'est d'Amman que j'écris. Il n'y a pas la place d'écrire. Il n'y a pas de place pour faire de photos. L'espace manque autant que le temps. C'est le champ nécessaire pour établir des plans qui fait défaut. Pourtant, je contemple souvent la ville depuis...