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Trou de mémoire. Peu de photos. Pas d'écrits. Une vague idée de musique. Quelques traces comme une persistance retienne absolue et solaire. Je devrais en connaître un rayon et rien ne vient. La chute d'Icare est en marche, dissolue dans une masse de souvenirs absents. Ils résident sous une couche glacée, figée que je retrouve habituellement dans ces images qui n'existent pas.

Juin en bloc, le danger nié comme un virage aveugle en plein Blizzard.

Il est temps de faire le point. L'été arrive à grands pas. Trop vite. Il faudrait des lustres pour décomposer ce mouvement incessant, le balai des bilans qu'il faudrait conclure, des plans qu'il faudrait tirer de tiroirs rouillés. Je navigue à la frontale en embrassant des montagnes, en déblayant quotidiennement les affaires courantes qui cavalent comme Usain Bolt et Emile Zatopek réunis. Je ne suis pas coureur, au fond. Ce qui m'arrive, c'est un rêve que l'on fait au ralentit. Je croyais disposer d'un été pour me réveiller. C'est définitif, les solstices dissonent le glas.

 

—   LES IMAGES DU MOIS SONT LA —

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\\ :: Requiem :: //

 BLIZZARD — FAUVE