OCTOBRE 2010 ::::::

27 novembre 2010

Il faut savoir décrocher.

J'écris depuis novembre, la fin de novembre. C'est le premier jour de l'hiver. Les prémices. Une neige qui ne dure que dans les airs. Un ciel lourd de flocons en suspensions. Le sol en miroir de pluie glacée qui ne sèche jamais. Un air électrique comme un orage d'été sur l'humeur des gens. La nuit, le ciel rose de la ville est si bas qu'il tasse les rides du canal. La surface est lisse comme de l'huile. Et le ciel se mire aussi profond que l'eau sublime qu'il retient en flocons.

En octobre, j'avais détecté le décrochement des saisons. Les feuilles à terre moins qu'en l'air, la nuit qui tasse le jour et qui presse le soir. Des détails anodins et récurrents qu'on ne perçoit pourtant pas pareil d'un an à l'autre. Nous vieillissons. Et quand on vieillit, le temps s'éclaircit. On ne s'embarrasse plus de ce qui coûte et on délaisse ce qui lasse. Et quand le ciel s'abat une bonne fois pour toute en trombes, ce sont des gouttes glacées qui roulent sur les joues, seules surfaces apparente de soi. Elles décrochent, ces gouttes, elles dégringolent et surtout elles rincent la poussière du temps déposée par le présent.

Ce qu'il reste d'octobre ce sont des refuges, des capitons noir et blanc et quelques écrins de nerfs. Ce sont des bras ouvert et des mains tendues, des élans évidents, et une certaine douceur qui contient discrètement l'hypothèse de la suite. Nous pouvons toujours décrocher pour partir et éviter de se rappeler. Nous décrochons aussi tout ce que nous ne supposions pas exister.

En octobre, j'ai décroché.

— ALBUM OCTOBRE 2010 —